Libertad 8.

La poesía era un prostituta
en el fondo del bar:
un cordero en contraposto
que daba su piel
y vendía su carne
a bohemios desnutridos
de sí mismos.

Como la rana en su charca.

Hace tiempo que no me dejo caer por aquí con algo de prosa, algo profundo, pensamientos de divergen en la punta de los dedos para hacerse palabras, incoherencias conectadas para hacer del caos, el orden; o quizá simplemente por el hecho de descargar mis neuronas de tanta patraña artístico-poética-sentimental (de la que no puedo quejarme) y dedicar unos minutos a lo simple...

Al hecho de este silencio.

Al hecho de estar sentada conmigo misma y mis fundamentos.

Y bueno, un cigarro en la boca; para qué nos vamos a engañar.

Debo confesar: voy y vengo con el aire, con el viento del verano que entra por los límites de los dedos de los pies y se hace incienso de camino de tierra. Pues aunque no lo creais con este clima, el viento siempre está ahí, moldeando cada figura que rompe la realidad y se estrella contra el susurro y a veces, gritos; del aire.

Somos el capricho del viento. El que nos torna cada delgada línea de la figura que miramos cada mañana al espejo cuando aún estamos renaciendo del mundo onírico que nos mece cada noche. Miro, miras, miremos, mírate, mírame. Mirad: somos los inmigrantes del viento.

Los que vamos y retornamos, los que cogemos su tren o lo desafiamos cara a cara mientras que nos alborota el pelo. Los que nos mecemos en su silencio o nos tapamos los oídos cuando lo oímos partir. O partirnos.

No somos una sola pieza. Somos un rompecabezas, el rompecabezas del viento. Del tiempo. Del camino. La única imagen completa que tenemos de nosotros mismos es en un espejo, un reflejo: como la rana que se mira en su charca bajo el sol despreocupada del viento, expresándose sin más necesidad que oírse a sí misma en medio del ruido de la Ribera (porque hay que ser rana usagreña, que son las más bonitas y simpáticas). Necesitamos completar nuestro rompecabezas: por eso besamos, hablamos, lloramos, escribimos, cantamos, guardamos silencios, damos un abrazo, regalamos sonrisas... Son los demás los que nos ven por completo,pues también es a los demás a quiénes nos damos por completo. Es el aire el que puede mirarnos, asaltarnos y gritarnos "¡eres tú!".Es el extraño que mejor nos conoce.Es el único que habla con la rana cuando ésta calla.

Andando por la calle, vi un reflejo en un escaparate: me crucé conmigo misma y no me reconocí; pero aminoré mi pasos, y al mirarme, sonreí.

Cosquillas mágicas.

Se que no va a ser fácil...

pero te voy a hacer reír,

con la fuerza de un beso

y mi arte.

Je comprends.

Entiendo ya tu interés por el teatro:

has hecho el papelón de tu vida.

Yo adivino el parpadeo de las luces 

que a lo lejos van marcando mi retorno. 

Son las mismas que alumbraron 

con sus pálidos reflejos hondas horas de dolor. 

Y aunque no quise el regreso siempre se vuelve al primer amor. 

La vieja calle donde me cobijo 

tuya es su vida tuyo es su querer. 

Bajo el burlón mirar de las estrellas 

que con indiferencia hoy me ven volver.

...Volver a casa. Sin tu guión.

Sin tu papel.

Nana.

¿Cuánto tiempo pequeña?

¿Cuántas sonrisas, cuántos besos en la frente?

¿Cuántas lágrimas sostenidas una a la otra?

¿Cuántos minutos eternos y cuántos que queríamos que pasaran deprisa?

¿Cuántos hombres en la lista de las cruces?

¿Cuánta azúcar?

¿Cuánto Cuervo?

¿Cuántos cafés?

¿Cuántas horas al teléfono?

¿Cuántos sueños?

¿Cuántos proyectos?

Muchos, quizás infinito...

Pero infinito, es todo lo que te quiero.

Felicidades Nana.

Sufrir es sólo para locos.

A las 7. No. A las 7.30. ¿Las llaves?

Una escalera sin escalones.

Cao que morre nao ladro.

Desperdicio: desperdíciame, desperdíciate. Contamíname.

Sería mucho más divertido si viniera alguien interesante...para variar.

Apoya tu pena en mis ganas.

Una niña no pinta nada en una guerra.

Y quiero gafas oscuras, y gente llorando.

Putitas desangeladas. Pérdidas vírgenes.

Jonás...¡Eyaculación!

Los nadies:los ningunos, los ninguneados,corriendo la liebre,muriendo la vida, jodidos; rejodidos.

Señores, van a ver como le chupo una teta.

Puedo ser grande, un gigantón. O pequeñita como un ratón.

No puede juzgarlo si ni siquiera sabe si existe Dios.

Algo tengo que tirar, o algún golpe que darme.

Baby.

¿Chupi de fresa o de limón?

Lloras luego existes, te deprimes porque existes, ¿a dónde quieres llegar?

Como me gusta mojar los pies en tu mirada.

Las 7 y 27 o no...ya terminé.

Tenía que llevarlo a la tierra de una. =)

http://www.facebook.com/event.php?eid=196185277097966

Puro teatro.

Sólo soy un personaje más de la trama que me disfrazo a mi antojo y porvenir.

Tengo el guión escrito, en algún sitio que no recuerdo

y que quizá olvide en ciertos momentos

o añada algo que no se preveía en él.

Soy la muñeca de trapo de trapo

colgada del alambre,

o el títere sin cabeza que rueda

sin cabeza en el baúl del pasado.

Salgo y entro del escenario,

siempre preferí las bambalinas.

Soy la trapecista sin red,

colgada bocabajo de la mecedora de los sueños;

la que hace del melodrama una farsa

o de la embriaguez, el llanto.

Soy como todos los demás personajes:

un personaje que en la trama de la vida,

tiene que interpretar su papel.

Con una copita de Pedro...

...cerramos la noche y los días con acordes

y algunos versos.

Bajo las estrellas y los relámpagos,

despedimos el aire de las montañas.

Te cambio una canción por un poema.