Adelanto de versos...

Cuéntame cuentacuentos,

cuenta que cuentas que arde la lengua,

que se astillan las llamas.

Está la decadencia llamando

por la puerta de atrás de tu casa;

culpable de que las manos que sostienen agravios

te arranquen la esencia,

culpables los himnos y las letras.

Cuéntame cuentacuentos

como apagar las hogueras,

quítame los lamentos que los ojos me llenan,

limpia a los caídos en la guerra de estrellas

que gotea del rojo sangre de labios mal pintados;

culebra que muerde la mano;

veneno del abecedario de besos

que curan espantapájaros cansados,

vacía los roleos que se riza, se retuercen,

galopan y se tiran a tus brazos.

Compra una bonita casa de caramelo

y comete los tejados, que veas que el aire canta;

pon un reloj de cuco en la entrada

porque el tiempo, es el único que pasa.

Coge la guitarra del silencio y

agoniza tus palabras con acordes

de invierno, de fuego, de niebla.

Cuéntame cuentacuentos,

Lorca desaliñado y descolorido de versos hastíos,

cuéntame el cuento de los suspiros,

amarra el pie al pozo del olvido y

alza la voz de lo que antaño fuimos:

éramos niños cuentacuentos,

niños que derrochaban sueños,

y que amaban los cuentos, sin miedo; ni a su final ni a su principio.

Culpable.

Empatía. Ese es el secreto.

Tender la mano y poner el hombro, abrir los oidos y dar un abrazo de los de verdad.

Algo de surrealismo con una sonrisa,y aprender de la decadencia. Compartir un suspiro.

Llenar las manos de penas y agravios para que se esfumen con cosquillas, mirar que la nada trae la nada y que no pueda evitar confesar que me da miedo.

No necesitar un "gracias". Repetir mil veces que pase lo que pase,estamos aquí.

Ajustar una vida platónica. Reconocernos con la maleta desde fuera.

Hay gente que no gasta de eso, y pueden conspirar, quemarme, ahorcarme, arrojarme por un quinto piso,degollarme o desollarme.Me da igual.Lo único que importa es que te hagan un epitafio con los labios. Aunque no hay principio ni final, sólo aquello que se quiera ir contando, ya aprendí a reiniciarme con cada adiós.

Hay gente que no gasta su tiempo mirando el horizonte y creando historias, creando un mundo que sólo se puede ver desde los ojos que tenemos dentro, desde nuestra cabeza o corazón según se requiera. Y no son capaces de salir por la puerta de atrás, la que está llena de carcajadas hasta quedarte sin aire.
Porque dejar atrás,es sentirnos bien sin tener ni idea...y tirar la casa por la ventana, dejar que te toquen los pies y olvidarte de una montaña de manías,no mirar lo que llevamos a cuestas ni disimular si le ves las orejas al lobo;y recordar la primera letra del abecedario.

24 horas...

Hay canciones para dormir y canciones para despertar,

hay noches con estrellas y noches que se llenan de soles y de lunas;

hay días de alegrías y alegrías sin días,sin tiempo;

sólo hay que abrir los ojos y mirar:

hay amaneceres cada 24 horas para que nos volvamos a reinventar,

andamos,respiramos y estamos en el mundo,

cantan los pájaros y a veces,nace la niebla,

sopla el viento al aire,

te regalan una sonrisa,una verdad o una mirada,

te das cuenta de que la nada trae la nada,

aprendemos a mirarnos cara a cara,

suena el teléfono o te dan un abrazo,

tomarselo todo tan a pecho que así ando,

sentirse bien sin tener ni idea,

comer chocolate a la hora que sea,

tirarme en la cama, ponerme borracha,

saltarse las normas,subir las hormonas,

escribir unos versos o coger la guitarra,

despertar y encontrar algo más que una buena mañana,

esperarlo todo y comerte el tiempo,

remolinarte en tus adentros,

hacerte un ovillo,jugar con chiquillos,

fumar lo que sea a la hora de los grillos.

Irte al balcón y mirar las estrellas...

Que mañana,tú vida te espera.

San...¿Qué?

Acontece en el alma

como verso que suspira al viento,

que mata nubes y ondea océanos,

y lágrimas, y lágrimas…

Cuál carmín de puta barata

que reclama océanos de sed

pagando impuestos al propio cuerpo,

al ser mutilado que creer ser

y danzarines los dedos,

juegan con las plumas de oca

de la lujuria…

¡Que me calumnies Apeles!¡Injuria!

Gritaba entre los mantas

con sordina de suspiros,

roleos destrozados sin piedad,

sin prejuicios.

Alejando mareas, tripulando barcos,

anidando cada beso para que nunca

se escape el alma por la boca,

cosiendo la garganta

con surtidores de carretera,

gas, fuego, humo,sabor de tabaco mal fumado.

¡Rómpeme los labios!¡Dime que me odias!

Cómeme la boca y arráncame de las entrañas

la víscera que late.

Y más soberbia que nada en este mundo,

me clavo la lanza de plata,

con una quietud estrepitosa de gemidos

en el cuerpo humillado y hundido,

que riza y riza y riza

y se revuelca y se empuja al vacío.

Mi cabeza cuelga en una estaca

de un quinto piso.

Renacimiento...

Y cuando un pajarillo canta presuroso el alba,

y se revuelven los apuntes en la primera taza de café,

escuchas un verso o unos acordes,

y miras por la ventana, despierta,ante un mundo que tranquilo duerme;

y se te llenan las manos de agravios,

la cabeza de delirios

y el surrealismo llama a la puerta;

los pies están fríos, la cabeza arde

y el pelo enmarañado me mira con indiferencia,

cuando deseas evadirte un sólo momento;

alguien se asoma al balcón igual que tú,

y te mira, con deseo,

y te asalta la sombra y caes en el suelo.

Y la extraña figura que te mira desde el otro lado

eres tú, más vieja, decadente;

y no te reconoces.

Pero si vuelves a mirarte sonríes,

pues es la extraña que no teme ser quien es.

Esa extraña que quiere salir sin volver a entrar.

Es entonces, cuando bajas a la realidad,

con el café y los apuntes,con los pies fríos y las manos llenas.

Surrealismo de tu propio reflejo, niña de las tormentas.

Orfandad completa.

Orfandad de sueños.

Que se mecen,se rizan

y erizan,

con un suspiro; las pestañas.

Que trastean,

tontean y juegan a

enrredarme el pelo.

Una maraña de olas,

un vendaval de invierno.

Orfandad de versos.

Tal vez, palabras;

palabras de naftalina

con fuego encima.

Quizás, las manos

y las uñas pintando

un cuadro de Masson.

Truenos y ecos vienen después.

Orfandad de besos.

Arañando paredes,

yagas.

Lamiendo heridas,

dejando al lado el hacha de guerra.

Y el día que no pueda más,

voy a matarme.

Orfandad de sueños,

de versos,

de besos...

y estar tan llena de

niebla y viento.

Cuando,como siempre;un verso es mi lado valiente.

Cuando las estanterías del tiempo no aguantan el peso de los años
y vuelves a caer en cosas que ya te habían dicho adiós.

Cuando salimos corriendo pero encontramos demasiado tráfico

y dejamos la maleta de los anhelos en la puerta de casa.

Cuando nos engañamos y decimos que jamás, que nunca,

y nos contradecimos al decir nunca diré nunca.

Cuando besarte era la llave de contacto que encendía el mundo

y buscarte en otra piel lo que más necesitaba.

Cuando la copa de sueño está vacía y miles de abejas

jugando en las tripas te roban las noches.

Cuando miramos lo de ayer con ojos de hoy,

querer que las cosas vuelvan a ser igual

cuando tú ya no eres el misma,

como si se pudieran reciclar los suspiros

o dar un mismo beso por segunda vez.

Cuando las matemáticas tiene más variables al sumar uno más uno.

Cuando el tiempo se para y te espera y te sube a sus vagones

y te hace maquinista y te hace ir por las vías. No, por la vida.

Cuando decides ir amando el presente o irte con el pasado.

Cuando decides cambiar de domicilio sin pensar

que el cartero seguirá llegando con las facturas del subconsciente.

Cuando dejas de abrirle la puerta al cartero.

Cuando el vaso estalla.

Cuando encuentras pegamento para curar los agravios.

Cuando algo arranca la puerta de casa y viene tu futuro preguntándote por ti.

Cuando golpeo el suelo con la planta de los pies

y la vida me sube por las piernas.

Entonces,y sólo entonces,es cuando vivir, es inevitable.