Que se vaya lo malo y entre lo bueno.

 Vivo en un estado de ánimo peligroso.

Será el frío que viene del norte.

Será el viento que está levantando nuevas cenizas. Cenizas de malos presagios.

La noche cae como yo caigo rendida y despierto en una manta de seres extraordinarios que se pasean por mi ventana. Seres extraordinarios que embriagan mis noches en vela.

Pero para mí, son la realidad más precisa que me rodean entre las sábanas, los que me cobijan del aire del norte, de las cenizas.

Uno de ellos, es el oso de la niñez, que es cuna de mi sueños, de mis deseos y el despertar lento y cansado de domingo. El calor que llena la cama y hace de la pereza, un mundo.

El siguiente, es la mariposa de cuentos de los retales de una vida. Una enredadera del amanecer en mis pies y en mis manos que me enseñan el movimiento correcto de mi cuerpo.

Otro, un gato idílico que me hace subir y bajar por los tejados de mis entrañas, enseñándome a pasear por el país de las maravillas sin el feliz conejo blanco.

EL último, es el negro lobo que me devora cuando una sombra me hace buscar el menor resplandor de luz cuando todo son tinieblas. Cuando las cenizas de malos presagios me rodean.

Pero esas cenizas vuelan, se disipan; me embriagan y me desvanecen, me comen y desaparecen.

Un ciclo en espiral que me revuelve en lo más profundo de mi almohada, cuando de nuevo aparece el viento de norte.

Pero el viento del norte sólo viene en el invierno, pero no en el invierno estacional. Sino en los inviernos que padece el corazón, en el invierno en el que sólo acordes lánguidos se desatan de las manos, en el que sólo palabras tristes se tornan en nuestros labios.

El iniverno se va poco a poco... y mis seres extraordinarios, son los que me acurrucan cada vez que pienso en las malvadas cenizas.

Me permito mis lujos.

Me permito el lujo de terminar de chillar un rato antes de que sea tarde y me salgan úlceras hasta en los ojos. Que cansada estoy de... de...de ...pero quizás, esta canción del nuevo disco de Bunbury, diga todo lo que yo quiero decir (pero que ahora mismo no diría de manera bella para que el personal no se ofenda tanto).


Soportarte es mi lema, para ver tu final.
Pensarás que con todo lo que has hecho
que a mi ser podías sofocarlo
para así sentir en ti toda satisfacción.
Pero ya ves, no es así ni lo será
llegaré al acto más humilde antes de oir algun reproche
de lo que quizás tu quisiste pretender.
¿Yo delinquir? Eso jamás, mejor morir.
http://www.youtube.com/watch?v=DCJ7h3368jA&feature=related


Como decimos las tres mosqueteras: "Tenemos demasiada clase como para ponernos a ciertos niveles." Ambas sabeis a que dos personas va dedicado.

Reflexión 2011.

Este año, voy a saltarme mis propias normas, y como últimamente la prosa y yo somos dos auténticas desconocidas, no voy a despedir este año desde el blog mandando a tomar el aire las cosas malas y que me duelen, ni recreándome en lo bueno que he tenido ni en lo que espero así como nombrando a esas personas que tanto quiero como suelo hacer siempre. Mis tres únicas reflexiones del año son la siguientes: 
-Los poemas nos escriben a nosotros mismos, pero debemos de borrarnos dentro del poema. 
-El amor es un conocimiento revolucionario que nos hace entender el número dos. 
-Sólo somos injustos cuando sabemos que nuestros hechos, no pasarán factura. 
Y como dice uno de mis poemas: "No voy a despedirme de ti, ni siquiera sabría despedirme dignamente." 


 Aquí os dejo con algo que está cogiendo forma para el año que entra, un pequeño regalo.
 Feliz Navidad y Feliz Año bloggers.
 Se hace de noche dentro de las pupilas,
 desmembradas, sin fe, sin ser.
 Con el rayo de silencio
 en labios mojados de plumas de oca desilachadas. 
Cae el rayo y se mece. 
Aquí, donde se firma la sentencia 
del cordero torcido
 de la vida. 
Aquí, donde estoy. 
Donde los ojos amanecen 
en una temporada 
que algún hombre, 
llamó invierno.

La Casa de los Espíritus. Isabel Allende.

Primera novela de esta autora que hace muchos años llegó a mis manos a través de mi tía Eli y me enamoró desde el primer momento. Estos días ha vuelto a mi y aquí os dejo con mi extracto preferido.

"Escribir es como hacer el amor.

No es llegar al orgasmo, sino como hacerlo."

"En pocas semanas, desde que estoy en esta casa, parece haberse

diluido, haber perdido sus nítidos contornos. Sospecho que todo lo ocurrido no es

fortuito, sino que corresponde a un destino dibujado antes de mi nacimiento y Esteban García es parte de ese dibujo. Es un trazo tosco y torcido, pero ninguna pincelada es inútil. El día en que mi abuelo volteó entre los matorrales del río a su abuela, Pancha García, agregó otro eslabón en una cadena de hechos que debían cumplirse. Después el nieto de la mujer violada repite el gesto con la nieta del violador y dentro decuarenta años, tal vez, mi nieto tumbe entre las matas del río a la suya y así, por los siglos venideros, en una historia inacabable de dolor, de sangre y de amor. En la

perrera tuve la idea de que estaba armando un rompecabezas en el que cada pieza tiene una ubicación precisa. Antes de colocarlas todas, me parecía incomprensible, pero estaba segura que si lograba terminarlo, daría un sentido a cada una y el resultado sería armonioso. Cada pieza tiene una razón de ser tal como es, incluso el coronel García. En algunos momentos tengo la sensación de que esto ya lo he vivido y que he escrito estas mismas palabras, pero comprendo que no soy yo, sino otra mujer, que anotó en sus cuadernos para que yo me sirviera de ellos. Escribo, ella escribió,que la memoria es frágil y el transcurso de una vida es muy breve y sucede todo tan deprisa, que no alcanzamos a ver la relación entre los acontecimientos, no podemos medir la consecuencia de los actos, creemos en la ficción del tiempo, en el presente, el pasado y el futuro, pero puede ser también que todo ocurre simultáneamente, como decían las tres hermanas Mora, que eran capaces de ver en el espacio los espíritus de todas las épocas. Por eso mi abuela Clara escribía en sus cuadernos, para ver las cosas en su dimensión real y para burlar a la mala memoria. Y ahora yo busco mi odio y no puedo encontrarlo. Siento que se apaga en la medida en que me explico la existencia del coronel García y de otros como él, que comprendo a mi abuelo y me entero de las cosas a través de los cuadernos de Clara, las cartas de mi madre, los libros de administración de Las Tres Marías y tantos otros documentos que ahora están sobre la mesa al alcance de la mano. Me será muy difícil vengar a todos los que tienen que ser vengados, porque mi venganza no sería más que otra parte del mismo rito inexorable. Quiero pensar que mi oficio es la vida y que mi misión no es prolongar el odio, sino sólo llenar estas páginas mientras espero el regreso de Miguel, mientras entierro a mi abuelo que ahora descansa a mi lado en este cuarto, mientras aguardo que lleguen tiempos mejores, gestando a la criatura que tengo en el vientre, hija de tantas violaciones, o tal vez hija de Miguel pero sobre todo hija mía.

Mi abuela escribió durante cincuenta anos en sus cuadernos de anotar la vida.

Escamoteados por algunos espíritus cómplices. se salvaron milagrosamente de la pira infame donde perecieron tantos otros papeles de la familia. Los tengo aquí, a mis pies,atados con cintas de colores, separados por acontecimientos y no por orden cronológico, tal como ella los dejó antes de irse. Clara los escribió para que me sirvieran ahora para rescatar las cosas del pasado y sobrevivir a mi propio espanto. El primero es un cuaderno escolar de veinte hojas, escrito con una delicada caligrafía infantil. Comienza así: «Barrabás llegó a la familia por vía marítima...»."

El loro de Lady Macbeth.

Comer,

olvidar,
matar.

Imágenes: desiertos y habitaciones.
Cachorro de hocicos enrojecidos.
Sangre hasta las orejas.
Festín de la naturaleza,
malestar en el pecho.
No tristeza: malestar físico.
Por el placer ante la sangre,
por los brindis en medio de los muertos,
por las canciones a través de los bosques:
por el fuego.
Malestar por el cansancio,
por el abuso de las palabras de siempre.
Composición exquisita de las imágenes:
vómitos,
paz,
espacio vacío,
felicidad,
felicidad,
felicidad.

Ahora te sientes el creador de la muerte:
sabes que no quedará nadie
para escuchar tu última risa
o tu último bostezo.

Dormir.
Dormir.
Dormir.

Versos inmigrantes del viento.

¿Qué es un poema sino un conjunto de palabras que forman una melodía en el alma?

Ser un poema de invierno,sería como una tarde de chimenea,café caliente y buena conversación.Una jugada de las cartas quizá también le darían sentido. Sería un poema blanco, de nieve.

Tampoco me importaría ser un poema de primavera, lleno de color y alegría, con melodías dulces como el azahar que inunda calles,un poema donde los niños juegan a enamorase y donde los versos, suenan como el zumbar de la abejas, calmado y preciso.

Y un poema de verano, sería marcar con vocablos el sueño de una noche junto al mar, las olas frescas que inundan los surcos que dejan los pies en la arena. Sería un poema pegajoso como el calor cuando inunda calles en la siesta, un poema lento.

Sin embargo, me gustaría ser un pequeño poema de otoño. Caer fulminada en una mirada precisa, en una sonrisa correcta. Y quisiera ser ese poema para saber que eres tú quien me está mirando lleno de incertidumbre. Tendida en tus manos, oculta en tu mente, saboreada por tus labios. Ser una razón para pensar en tu larga existencia. Ser un recuerdo marcado por palabras bellas.

Quisiera ser ese poema para que a veces, me garabatearas en una hoja en blanco, y sentir que soy un conjunto de palabras correctas. Ser ese poema que siempre se lee los días de tristeza, los días en los que las nubes asaltan tu ventana y te dejan escondido bajo las sábanas.

Si...un pequeño poema. Sentirme llena de palabras hermosas que dan sentido a un pensamiento, a un sentimiento, a una vida.

Sólo quisiera ser un pequeño poema de otoño para que te estuviera dedicado a tí. Así, sin más, sólo porque existes. Me gustaría qe amases a ese pequeño poema...porque me estarías amando a mí.

Y el lápiz en el papel, marcaría mi sangre como ese poema de otoño...si, está decidido; seré siempre el pequeño poema de otoño que abrazaba el cielo.

Cuando Alicia reaparece en mi vida.

"No somos más que niños grandes que

se agitan a la hora de dormir...

Aún querrán niños un cuento,

los ojos brillantes, el oído atento

acurrucándose amoroso a mi lado.

Siempre deslizándose con la corriente...

siempre flotando en ese rayo dorado...

la vida, acaso, ¿no es más que un sueño?." Lewis Carroll.

Yo crucé el espejo como Alicia,

retorciéndome como gato saliendo de la chimenea,

conocí a peleles que se creían reyes,

dioses, Poseidones anclados a un mar

que se ahogaba así mismo;

perdí mi nombre hablando con moscas

y olvidé mi rostro, mis manos y mi dicha;

me peleé con las flores

y arranqué pétalos para pintar cielos;

escuché poesía de locos y puse ojos de bacalao,

y paseé lágrimas cogidas de la mano.

Llegué al octavo cuadro y me hice reina...

y me enamoré del aire y de sus desaires,

besé ranas, sapos, culebras y salí ilesa,

soñé con una sonrisa que era cierta,

y caminé por la realidad de la mano de la locura.

Vi un espejo y me crucé conmigo misma, y no me conocí;

pero aminoré mis pasos, y al mirarme, sonreí.

Márgenes.

Quién lo tenga que coger que lo coja bien. Quién lo tenga que coger pero ignore, me sacará de mi margen. Porque a mi me compra quien me comprende.

Siempre miro la historia desde fuera,no quiero interrumpiros y ya soy algo mayor para montar un numerito. Me mantengo al margen,me enfado al margen,lloro al margen,me indigno al margen,ignoro al margen. Los márgenes, los mios; me dan toda la libertad a una para expresarse sin interferir en el desarrollo de la narrración.
Y las historias,han de escribirse por su propio peso y han de terminarse de igual manera, pues existe una realidad llamada punto y final. Me atormentan las personas que se recrean en este signo de puntuación, hay otras que lo escriben a medias porque aun no se ha acabado el tiempo de vuestra historia,y hay quien juega con él disfrazándolo de punto y aparte y juega con los secundarios/as a su antojo.
Estos últimos osados,habrán de darse cuenta que humillan el silencio, y olvidan algo muy importante: existía antes que tú. Antes que la historia.

Sigo en mi margen aunque seamos los nadies:los ningunos, los ninguneados,corriendo la liebre,muriendo la vida, jodidos; rejodidos...pero, "cäos que morren näo ladran."

A un magucho.

Porque espero que en tierras sicilianas, la aventura sea grande, cargada de momentos que ni tu mente ni la de los que te conocemos podemos ni imaginar.

Porque el camino es largo, la tierra firme y dura, los mares y océanos enormes y el cielo el lienzo donde se pintan los sueños, y eso, no hay quién te lo robe y los versos, traspasan fronteras.

Eres enorme. Y no dudo que dejarás de serlo.

Eres amigo (de los pocos que quedan.)Y aunque te vea una vez cada dos meses y ahora haya tierra y mares entre nuestros pies, se que con una mirada seguirías sabiendo que pasa por mi cabeza. Por mucho tiempo que nos tiremos sin vernos.

Eres un mago. Porque eres de las pocas personas que conozco, que saben de la magia de la vida.

Porque sabes de mi más que yo incluso. Porque sabemos darnos la mano uno al otro cuando lo necesitamos.

Porque eres uno de los culpables que me hizo recitar por primera vez en público (y sí, te lo perdono.)

Espero que en este viaje inimaginable que te concede la vida, uses toda tu chispa. Y que lo vivas como sólo un mago sabría hacerlo.

Se muy feliz.

¿Cuándo la poesía se convierte en lo único o casi que me queda?

Cuando el silencio se vuelve quebrado e insolente,

cuando me amas y luego duermes,

cuando me desdigo de mis labios

y se me ensordece la voz,

cuando el cuando deja de ser tiempo

y se vuelve infinito;

cuando soy sin mí, contigo,

sintigo,conmigo a solas;

cuando ilegalizo la expresión,

cuando de tan cuando

pierdo la cuenta de cuánto cuando...

cuando un verso

no me es suficiente para la rabia,

ni para el amor,ni para la vida;

cuando necesito de mí, más que nunca,

cuando soy culpable sin declarar la guerra,

cuando me hago insignificante

aun siendo contramusa...

y la poesía se hace noche. Minutos de existencia;

mundana o no.

La osa.

Hoy, a manos de una persona muy especial para mí, me ha hecho llegar lo nuevo de Amaral y todos los que me conocen, saben mi debilidad sobre este grupo.

Y la letra, me ha llegado.

"Y en los árboles escucho voces de tiempos remotos, ha decidido caminar hacia lo salvaje...

No teneis ni idea de lo alto que puedo volar, dijo dando un portazo.

Cada golpe que le dieron fue una cuenta atrás,

y ahora corre hacia el bosque, su fortaleza, su nuevo hogar..."

Yo siempre fui de naturaleza salvaje. Contrariada a veces, por eso de hibernar en verano; pero siempre mantuve mi esencia. Tengo algo de "osa"(alguien también muy especial suele llamarme así de forma cariñosa).

Y como tal, siempre subí a las montañas más altas aunque me tropiece y me enrree en la zarza, me escondí en mi cueva de invierno cuando soplaba el viento del norte y al final, salía y me enfretaba a él; jugué con las mariposas y las luciérnagas soñando que podría volar como ellas. Y nunca dejé de ser una osa peluchosa cuando tenía que dar un abrazo, un beso, una sonrisa o simplemente, una mirada.

Y nunca dejaré de serlo.

Esta entrada va para dos de los chicos más importantes en mi vida y no hace falta que os diga nada más.

La diégesis.

Injertos no diegéticos: referentes a los planos que no forman parte de la diégesis e interrumpe la continuidad espacial-temporal. Método concebido en el cine de vanguardia europeo de los años 20-30.

Quizás debo ser muy kamikaze o que mi mente creadora;crea y recrea la historia.

Aún no soy diosa. Y la historia ha de continuar.

Pero quiero un momento de elipsis mental en cementerio de horas muerta.

Ya les he dejado el banquete a las polillas.

Necesitaba este injerto.

Cuando te lo juegas todo a una carta.

Desde pequeña me acostumbraron a jugar a las cartas. Bajo la morera, con grabanzos; o los fin de semanas de brasero y papuecas mañaneras.

¡Cómo cambian las cosas con el paso del tiempo!

Hace mucho tiempo que no me siento a perder la tarde jugando a las cartas.

Pero de una manera u otra, me la juego.

Siempre fui una gran jugadora.

Pero estas cartas son distintas. Son cartas cuyos palos no son oros,copas,espadas y bastos; sino sentimientos, versos, sueños e ilusiones. Son cartas con matasellos, con destinatario.

Son las que te hacen arrancar las puertas que tenías cerradas porque llame el futuro preguntando por ti.

Espero que el cartero no se equivoque en la entrega.

Estados.

(Óleo de Huc Eugene)

La epidemia de tristeza llegó a la ciudad.

La lluvia (con la que nunca me entiendo) caía dando un fuerte sonar en el cristal de las manos,

llenándolo todo de heridas de guerra, dejando perfumes que hacen retorcerse al cuerpo;

con un rastro de palabras, tal vez sinceras, tal vez crueles.

Toda tormenta desagradable llega los días de verano, para ser rayo y bochorno, trueno y sudor.

Ignoro la ciudad.

Sus luces,su olor,su inestabilidad. Entro en estado catatónico y subo a la sierra.

No me pongo a la altura de las nubes,yo subo más arriba.

Y según me desperezo desnuda de mi,me tiro al agua,me tumbo al sol,y miro con desprecio las nubes.

"Tú estás en estado de semidiosa;te quieres con locura.En todos los sentidos."

Catarsis.

"Nada de buscar lo que esta poesía no da. No se pida anécdota o historia. No se pidan ni se busquen sino revueltos motivos primariamente humanos,surgidos de los abismos de los sueños o de los repliegues de la infraconciencia." Dámaso Alonso.

Se me cayó el muslo
en el suelo
y se acumuló el musgo:
el cielo azul no es perpetuo
desde las alturas de los pies.
Estoy inmovilizada por el viento,
me derramo a solas,a locas.
No me mojo si me lloro.
El reloj está parado,
aún asi veo la hora correcta:
el reloj sería menor que yo.
Quizás,yo algo más pequeña.

Pero no es sublime.Tampoco el cielo.
Ni yo de musgo.

Libertad 8.

La poesía era un prostituta
en el fondo del bar:
un cordero en contraposto
que daba su piel
y vendía su carne
a bohemios desnutridos
de sí mismos.

Como la rana en su charca.

Hace tiempo que no me dejo caer por aquí con algo de prosa, algo profundo, pensamientos de divergen en la punta de los dedos para hacerse palabras, incoherencias conectadas para hacer del caos, el orden; o quizá simplemente por el hecho de descargar mis neuronas de tanta patraña artístico-poética-sentimental (de la que no puedo quejarme) y dedicar unos minutos a lo simple...

Al hecho de este silencio.

Al hecho de estar sentada conmigo misma y mis fundamentos.

Y bueno, un cigarro en la boca; para qué nos vamos a engañar.

Debo confesar: voy y vengo con el aire, con el viento del verano que entra por los límites de los dedos de los pies y se hace incienso de camino de tierra. Pues aunque no lo creais con este clima, el viento siempre está ahí, moldeando cada figura que rompe la realidad y se estrella contra el susurro y a veces, gritos; del aire.

Somos el capricho del viento. El que nos torna cada delgada línea de la figura que miramos cada mañana al espejo cuando aún estamos renaciendo del mundo onírico que nos mece cada noche. Miro, miras, miremos, mírate, mírame. Mirad: somos los inmigrantes del viento.

Los que vamos y retornamos, los que cogemos su tren o lo desafiamos cara a cara mientras que nos alborota el pelo. Los que nos mecemos en su silencio o nos tapamos los oídos cuando lo oímos partir. O partirnos.

No somos una sola pieza. Somos un rompecabezas, el rompecabezas del viento. Del tiempo. Del camino. La única imagen completa que tenemos de nosotros mismos es en un espejo, un reflejo: como la rana que se mira en su charca bajo el sol despreocupada del viento, expresándose sin más necesidad que oírse a sí misma en medio del ruido de la Ribera (porque hay que ser rana usagreña, que son las más bonitas y simpáticas). Necesitamos completar nuestro rompecabezas: por eso besamos, hablamos, lloramos, escribimos, cantamos, guardamos silencios, damos un abrazo, regalamos sonrisas... Son los demás los que nos ven por completo,pues también es a los demás a quiénes nos damos por completo. Es el aire el que puede mirarnos, asaltarnos y gritarnos "¡eres tú!".Es el extraño que mejor nos conoce.Es el único que habla con la rana cuando ésta calla.

Andando por la calle, vi un reflejo en un escaparate: me crucé conmigo misma y no me reconocí; pero aminoré mi pasos, y al mirarme, sonreí.

Cosquillas mágicas.

Se que no va a ser fácil...

pero te voy a hacer reír,

con la fuerza de un beso

y mi arte.

Je comprends.

Entiendo ya tu interés por el teatro:

has hecho el papelón de tu vida.

Yo adivino el parpadeo de las luces 

que a lo lejos van marcando mi retorno. 

Son las mismas que alumbraron 

con sus pálidos reflejos hondas horas de dolor. 

Y aunque no quise el regreso siempre se vuelve al primer amor. 

La vieja calle donde me cobijo 

tuya es su vida tuyo es su querer. 

Bajo el burlón mirar de las estrellas 

que con indiferencia hoy me ven volver.

...Volver a casa. Sin tu guión.

Sin tu papel.

Nana.

¿Cuánto tiempo pequeña?

¿Cuántas sonrisas, cuántos besos en la frente?

¿Cuántas lágrimas sostenidas una a la otra?

¿Cuántos minutos eternos y cuántos que queríamos que pasaran deprisa?

¿Cuántos hombres en la lista de las cruces?

¿Cuánta azúcar?

¿Cuánto Cuervo?

¿Cuántos cafés?

¿Cuántas horas al teléfono?

¿Cuántos sueños?

¿Cuántos proyectos?

Muchos, quizás infinito...

Pero infinito, es todo lo que te quiero.

Felicidades Nana.

Sufrir es sólo para locos.

A las 7. No. A las 7.30. ¿Las llaves?

Una escalera sin escalones.

Cao que morre nao ladro.

Desperdicio: desperdíciame, desperdíciate. Contamíname.

Sería mucho más divertido si viniera alguien interesante...para variar.

Apoya tu pena en mis ganas.

Una niña no pinta nada en una guerra.

Y quiero gafas oscuras, y gente llorando.

Putitas desangeladas. Pérdidas vírgenes.

Jonás...¡Eyaculación!

Los nadies:los ningunos, los ninguneados,corriendo la liebre,muriendo la vida, jodidos; rejodidos.

Señores, van a ver como le chupo una teta.

Puedo ser grande, un gigantón. O pequeñita como un ratón.

No puede juzgarlo si ni siquiera sabe si existe Dios.

Algo tengo que tirar, o algún golpe que darme.

Baby.

¿Chupi de fresa o de limón?

Lloras luego existes, te deprimes porque existes, ¿a dónde quieres llegar?

Como me gusta mojar los pies en tu mirada.

Las 7 y 27 o no...ya terminé.

Tenía que llevarlo a la tierra de una. =)

http://www.facebook.com/event.php?eid=196185277097966

Puro teatro.

Sólo soy un personaje más de la trama que me disfrazo a mi antojo y porvenir.

Tengo el guión escrito, en algún sitio que no recuerdo

y que quizá olvide en ciertos momentos

o añada algo que no se preveía en él.

Soy la muñeca de trapo de trapo

colgada del alambre,

o el títere sin cabeza que rueda

sin cabeza en el baúl del pasado.

Salgo y entro del escenario,

siempre preferí las bambalinas.

Soy la trapecista sin red,

colgada bocabajo de la mecedora de los sueños;

la que hace del melodrama una farsa

o de la embriaguez, el llanto.

Soy como todos los demás personajes:

un personaje que en la trama de la vida,

tiene que interpretar su papel.

Con una copita de Pedro...

...cerramos la noche y los días con acordes

y algunos versos.

Bajo las estrellas y los relámpagos,

despedimos el aire de las montañas.

Te cambio una canción por un poema.

El tema 2016 (por excelencia).

Después de la decepción y a la vez sorpresa de la designación de San Sebastián como Ciudad Europea de la Cultura en 2016; he seguido las noticias a cada segundo y no sólo eso, sino los comentarios de los ciudadanos en periódicos digitales porque ahí es donde verdaderamente se puede hacer un balance del acuerdo o desacuerdo de que la ciudad vasca haya sido la designada.

El resultado: desacuerdo generalizado.Desde que se instaurase en los años 80 las elecciones de Capitales Europeas de la Cultura, ningún país se ha revelado de tal forma en contra del veredicto del comité europeo.
No voy a entrar en un debate político porque la cultura es universal. Voy a posicionarme en el desacuerdo de utilizar razones de paz. Para eso hay otras vías, sí, también la cultura; pero en eso no consiste la candidatura. Muchos donostiarras (y hablo con conocimiento de causa) opinan lo siguiente: no se puede utilizar la cultura para un proyecto de paz. Los afectados por ETA están totalmente indignados, opinando lo siguiente:

DIARIO ABC, I.R./J.P., San Sebastián 30/06/2010
«¿San Sebastián capital de la cultura por la paz? Esto es demencial. Aquí no hace falta la paz, no hay niguna guerra ni bandos de ningún tipo. Solo víctimas inocentes asesinadas por terroristas. Nadie nos tiene que enseñar a convivir, nosotros somos ejemplo de convivencia. Lo que necesitamos es libertad». Las víctimas de ETA, muchas de ellas donostiarras, creen «indecente» y «humillante» que el proyecto de su ciudad premiado por el jurado se refugie en términos como la «violencia» y el «conflicto» y no ponga negro sobre blanco la historia de terror de la banda criminal. «Es un planteamiento totalmente erróneo e indigno que manipula nuestra historia reciente», denunció Consuelo Ordóñez, de Covite. «Quieren un empate y no podemos admitirlo», añadió ayer la hermana del edil asesinado por ETA. Para la presidenta de la Fundación Miguel Ángel Blanco, Cristina Cuesta, con la designación de San Sebastián, en manos de Bildu, como Capital Cultural «se contribuye a la internacionalización del conflicto que tanto interesa a ETA». Y esto se produce cuando precisamente la Fundación y otras asociaciones de víctimas han llevado el mensaje de las víctimas a la ONU, a Estrasburgo «con el objetivo de deslegitimar el terrorismo en el ámbito internacional». «Y resulta —denunció Cuesta— que se elige una ciudad gobernada por quienes legitiman el terrorismo. Lejos de ponernos de acuerdo para neutralizar el poder de Bildu, les damos un altavoz. Se nos desmonta el dircurso».

A partir de este punto, ya nos metemos en política y ya he dicho que no voy a pasar por ahí.
El comité de selección se ha equivocado, eso está claro. Pues si el peso de la pacificación está por encima de la cultura tampoco San Sebastián era la adecuada, porque hay un fuerte conflicto con el mundo árabe y Córdoba podría ser la puerta de mediación y el acercamiento de ambas culturas... querrán cerrarles las fronteras a los árabes. O quizás las Palmas, que eran el perfecto puente con el continente africano... tampoco les interesará a los europeos (y no me refiero a los ciudadanos de a pie).
No son razones para designar una Capital Europea de la Cultura ni lo serán.
Pero España entera está indignada. Bastó con mirar el telediario ese día... primero, las imágenes de Córdoba aceptando la derrota en el ayuntamiento, los alcaldes de las demás ciudades en desacuerdo así como varios ministros... ¿Dónde está la gran celebración de los donostiarras?Porque por mucho que he investigado, no he visto apenas que dos o tres imágenes.

Otra noticia acaba de aterrizar en los medios: Rubalcaba va a estudiar la elección de San Sebastián en el Consejo de Ministros por la polémica... ¿ahora le han visto las orejas al lobo?¿Qué haya ministros disgustados cuando sea la que sea, es beneficio para el Estado español?¿Quedan políticos que puedan apreciar lo que es realmente cultura y siga las reglas del juego de la Candidatura Europea de la Cultura?A ver si es cierto y no se quedan en sombras de olvido culturales.

¿Confia un comité en que debajo del símbolo de la candidatura de San Sebastián no hay una paloma blanca bien escondida?
Juzguemos por nosotros mismos.

Los Trastos (propiamente dichos).

Ha sido una noche rara. Una de esas que te despiertas por una cosa u otra.

Esta última no he podido volver a dormir. Ya me he puesto a pensar en que me espera el curso que viene, si sigo en mi quinto piso con mis panorámicas increíbles o habrá que hacer mudanza. Hay que ser precavida y tener todo bien ordenado por si hay que salir de aquí.

Me he puesto a recoger mis trastos, y no los que aquí que salen de mi cabeza; sino los tangibles, los que me acumulan el polvo en la habitación y cada vez que limpio uno por uno lo hago con todo el cariño.

Creo que tengo un problema: no se donde meter más libros. He quitado (literalmente) hasta la mesa de estudio para no seguir acumulándolos encima.

Para que luego digan que el saber no ocupa espacio.

El punto y aparte.

No si sabeis como resulta de frustrante escribir un poema desde y con el alma, sentirlo en cada poro de la piel, emocionarte con el poema... pero que falle el último verso. Que no cierre el poema, que no te guste leerlo porque notes como no es el verso adecuado. Que te sientes ante el poema y os desafieis muntuamente preguntando "¿Qué he hecho mal?", aún sabiendo que no has hecho nada mal.

Habrá que dejar respirar al poema.

Solución: un punto y aparte. Retomaré luego el verso.

Nos merecemos un punto y aparte. Por lo vivido, lo soñado y lo ocurrido.

Respiremos.

Oxígenemosnos.

Pongamos el punto y aparte.

.

Comienza de nuevo el verso.

(Ánimo compañeros.)

Azul da esa ola de luz.

No hay camino sin veredas, sin puentes, sin cruces y sin señales.. Siempre hay que dar un paso, u dos o tres; nunca sabemos cuántos. No tendría sentido quedarnos quietos. Hay que coger caminos, derecha o izquierda, adelante, pocas veces atrás. No sabemos nunca cuanto hemos de avanzar ni a que altura del camino encontraremos otra encrucijada o un muro que no nos deje dar ni un paso más. No sabemos con los caminos de quién nos cruzaremos, ni si serán camino paralelos, perpendiculares o en zigzag, quizá haya muchos que ni nos crucemos. Al fin y al cabo, andamos y esperamos encontrar cosas, personas, experiencias. Hay quién espera un futuro, un recuerdo, un si o un no, unas vacaciones, una rutina, un sueño o un despertar, un beso, un adiós, un sentimiento o un desengaño, unos libros, una llamada, una señal… un sueño.

Aún más bello si es un sueño, y mucho más fuerte; si se comparten. Si nos teñimos el corazón de un color, si nos cogemos las manos en una marea que nadie detiene, si vamos juntos... si soñamos sin miedo.

Todo esto nace del sentimiento que como cordobesa me mueve y cogida de la mano del sueño de la Capitalidad Cultural Europea en 2016, Córdoba es una señora que es amante, pecadora profesional, amiga, compañera, artista... para esa mujer de la que estoy locamente enamorada que es nuestra ciudad. La que nos hace teñirnos hasta las entrañas y las pestañas (incluso las uñas) de azul, la que nos mueve, en el mismo sentido y hacia el mismo lugar. Quizá el principio del camino, quizá el final. Quizá sólo sea sentarnos un momentos todos juntos y mirarnos con los ojos llenos de dicha por el trabajo que está hecho y por el que (si nos reparten bien la suerte, el arte y lo que realmente merecemos) tenga que venir.

Eso sí; nadie podrá decir que no lo hemos intentado. Nadie podrá decir que no trabajamos, que no luchamos, que no lloramos ni reimos. Nosotros hemos sentido Córdoba compañeros en este camino. Nadie podría describirlo cuando son el brillo de los ojos los que hablan por cada uno de nosotros.

Para todos vosotros compañeros voluntarios, para nuestro último suspiro que de alguna manera pondrá un punto y aparte, para los cordobeses y cordobesas, para nuestra Córdoba: brindemos por el sueño.

HASTA PRONTO 2016 (Poemario "Nanas a Córdoba" Ara B. M.)

No voy a despedirme de tí,

ni siquiera sabría despedirme dignamente

sin decirte te quiero o te amo

sin derramar ni una gota de los ojos.

No, no puedo.

No voy a pronunciar las palabras del olvido,

ni voy a coger la maleta para huir lejos sin decir nada.

No voy a desaparecer,

ni siquiera he aprendido como hacerme invisible.

Eso sí: nadie me gana en el disimulo.

Porque aunque no me haga invisible,

ni desaparezca, ni vaya a hacer la maleta,

ni salga por mi boca el olvido;

ni llore, ni te diga te amo e incluso te quiero;

voy a despedirme, poco a poco,

sin explicar como,

cerrarte los labios con un verso

que nunca ha existido,

volver la vista y seguir mi rumbo.

La Femme-Enfant.

"Ese asunto pendiente del surrealismo de la mujer, más próxima al inconsciente, como los niños.

El paso de la mujer como musa a la idea de mujer en sí, siendo para sí misma como lo que ha de ser, artista: la antiheroína."

Ese peligro de ser, simplemente.

Sin la etiqueta del Zara o del Corte Inglés.

Sin ser para nadie, siendo para tí.

(Es decir, para mí.)

El hecho de ir, quedarse, partirse,

subirse,

y me revuelco y me empujo al vacío

de una hoja en blanco: la propia vida,

el día a día.

Visceral.Pasional.

No busco dejar mis huellas,

me basta con caminar.

Para B. de P.

Yo no tengo la capacidad para hacerte una canción.

Pero mientras (y digo mientras porque nunca se sabe cuando puede venir la musa a llamar a la puerta de una); te presto una de esas que viene a decir lo que vengo pensando.

http://www.youtube.com/watch?v=Osvs429_2Zk

"Juguemos una partida de ajedrez
apretando los ojos sin párpados
y aguardando la llamada a la puerta."
...Caissa, la diosa del ajedrez, era tan implacable como la musa de la poesía.
Las musas tenían ya por costumbre aniquilar a los que inspiraban,bien por una cosa o por otra, la vida es una sucesión interminable de inspiraciones interrumpidas y inspirados cortados a trocitos.

Yo soy de esas.

Yo me tiro sin pensarlo.

Si me ahogo, me dejo llevar por la corriente.

Si me pongo el chaleco salvavidas, me lo quito dentro

para sentirme viva.

Y aprendo a nadar

después de tirarme de cabeza.

Querétaro.

"La palabra más bonita del español es "Querétaro", cuatro sílabas que juntas forman el nombre de una ciudad que da nombre a un estado mexicano. Fue propuesta por el actor Gael García Bernal y es la que más votos ha obtenido de entre las más de treinta propuestas que personalidades de habla hispana le hicieron al Instituto Cervantes. Le siguen “sueño” “gracias” y “libertad”, palabras elegidas por Luis Rojas Marcos, Raphael y Mario Vargas Llosa, respectivamente.

El nombre de Querétaro proviene del purépecha K'erhiretarhu (K'eri = grande, ireta = pueblo, rhu = lugar) o K'erendarhu (k'erenda = peñasco y rhu = lugar) que significa lugar de piedras grandes o peñascos."

(Fuente: http://www.hoyesarte.com/libros/10083-queretaro-se-convierte-en-la-palabra-mas-bonita-en-espanol.html)

Quiero quererte en el Querétaro

de los sueños,

dando gracias por la libertad

de poder estar a tu lado.

La Musa Rebelde.

Aquí os dejo con uno de los libros que más me siento identificada ultimamente, "La Musa Rebelde" de Elizabeth Hickey.

" Para empezar, era demasiado alta. Puede que hubiera jóvenes que supieran llevar una estatura así con gracia, pero no se encontraba entre ellas y consciente de ello, solía encorvarse. Sus extremidades eran desgarbadas y a menudo tropezaba o se golpeaba con las mesas o se daba con algo en la cabeza. Eso le producía que tuviera siempre la piel hematomas. Cuando oía como la juzgaban, pensaba para sus adentros que era terriblemente acusarla de algo de lo que tenía culpa. Tenía el cabello áspero y rizado, como un cepillo de cerdas. De vez en cuando utilizaba una plancha caliente en un intento de crear ondas ordenadas, pero no funcionaba tan bien como a ella le hubiera gustado. Pero era su expresión la que definitivamente la hacía poco agraciada. Rara vez sonreía, y sus ojos, estaban vacíos. No eran tristes, ni serios o graves, ni suaves ni suplicantes, ni llorosos ni melancólicos; simplemente estaban vacíos. Hablaban de una chica que había dejado de esperar nada, que se había encerrado en sí misma para soportar su suerte, lo que hacía que los demás se sintieran incómodos a su lado.Algunas veces soñar despierta la consolaba, pero hoy no."

Situaciones desconcertantes.

Noche de estudio y calor.

Silencio que de repente se rompe.

Una voz llega desde arriba. Llorando. Hablando por teléfono.

Es increíble como unos metros más arriba, alguien que no conozco de nada, con quien nunca he cruzado una palabra, se siente igual que la que está un metro más abajo.

Debería subir mañana y tomarnos un café.

"...Es que a mi,me dueles tú y parece ser que es malo...ojalá no me importaras. Yo no quiero ser tu amiga y te estoy haciendo esto para que reacciones, y a ti...a ti te importa poco después de haber sido yo quién te ha salvado del dolor que te causó...

Aquí la única que se adapta a tí soy yo.Al fin y al cabo,también soy yo la única que se jode...¡¿Es que no te enteras de que lo que quiero compartirlo todo contigo y que estés a mi lado?!

Yo ya no se como explicartelo para que lo entiendas, pues tú no lo sientes y lo estoy pasando mal de verdad; y lo mejor es que me quite de en medio."

(La vecina del 6º piso.)

Para Lalo y Juan.

Para el amor no hace falta porvenir ni pretérito:todo es eterno instante.
Para el amor no hace falta primavera: las flores reviven cada vez que late el corazón.
Para el amor no hacen faltas jaulas: quién bien te quiere,te quiere libre a su vera.

El amor es un pájaro en libertad que roza sus plumas en la piel del que te ama.
El amor es la eterna margarita que pétalo por pétalo,suspira al viento.
El amor es el imparable segundo que te atrapa y nos hace vida.
El amor es un rojo corazón latiendo en mano ajena. En mano de otro corazón

Vosotros teneis vuestros corazones en la misma jaula sin puerta, en la misma primavera eterna, en el mismo instante. Sobre los mismos pétalos, con la mariposa del amor sobre los labios. Con las manos llenas, la barriga gorda y el alma hinchada de felicidad. No conoceis otra bendición que amaros. No conocemos los aquí presentes otra bendición de seguir amandoos. Hoy, no conocemos otra felicidad que no sea la vuestra, otra sonrisa que no esté en el brillo de vuestros ojos. Hoy sólo conocemos vuestras almas, cogidas de la mano, en eterna comunión con vuestro amor.

Os quiero, vuestra niña; Ara.

Ya se.

Ya se que no soy igual.

Ella te tira y te afloja,

y tú la sueltas y la recoges.

Estarás loco por hacerle

el amor.

Ya se que no soy igual.

A mi me da igual el mundo

y me descalzo en cualquier sitio

para desgarrarme los pies.

O meterme en un fuente

y bailarte el agua y las luces

que, como luciérganas, juegan al ritmo

de tus acordes.

Ya se que no soy igual.

Es fácil saberlo. Soy fácil para tí.

Yo no puedo regalarte un beso,ni un verso.

Ella, si:vete con la poesía

antes que muera de celos.

Afónica.

No tengo nada para darte y tampoco solucion
no quiero volver a mostrarme si vuelo sin motor,
y así planeo sobre el tiempo.
Imagina por un momento que no está la pena de saber

que no estamos bien,
imagina que tuviéramos la posibilidad de volver a sentir,
quien no diría que si,sabes bien que yo…
yo no lo elegí.

A mi madre.

"Hija, tú y yo somos de esas mujeres que asustamos a los hombres...y cariño, aún no sabe valorar la pedazo de mujer que tiene al lado."

Los mejores consejos son los de una madre.

Te quiero pachocha.

Escucha.

Por encima de tus sueños, por debajo de tu vida,

lucharé en silencio, te amaré sin medidas.

Sólo vocearé palabras con gusto a caramelo

que idolatran lo más inaccesible e insondable de tus deseos;

que resguardan el naufragio de mis olas

y de un mundo frío sin sentimientos.

Musitando, viene la brisa del sur en el cuál

dejé al amor a corazón abierto...y... sigue escuchando...

Un arrumaco en mi mejilla, y llega la presencia

de esa primavera de locuras por amor,

de tenue albor enamorado de las mañanas,

sin el canto de los pájaros

pero con el canto de su apacible voz.

Mira...ahí viene.

Como atrayente luz de invierno,

acariciando las aguas de los valles más recónditos;

incitando mis días con dócil efluvio de maras

que custodian el fulgor de la luz contra el agua.

...Te amaré y viviré por tí...

Con siseo de besos, te despertaré;

y con estas serenas nanas, dormiré tus sueños;

amanecerá el día saturado con tu nirvana,

ese que custodia mis gozos y desconsuelos,

ese que es el ímpetu que resiste mis caídas.

Arullos, canción de cuna...

sólo escucha.

*Fotografía:Rosa Tellez.

Cuenta atrás.

Y que sobrepasen los mil si eso significa terminar de perder la cabeza.

Oxígeno.

Se sentencia otro día con la primera luz.

Otro más,y otro detrás.

Y los que han de venir.

El reloj no se va a parar a esperar.

Y ya hemos gastado los de arena.

Que por mí no haya sido la pérdida.

Suficientes; para esta insuficiencia emocional.

Tengo una cuerda floja para tí:

o me la pones al cuello, o juegas conmigo.

Sólo tienes una duda en la ocasión.

Días tan llenos de aire y yo sin poder respirar.

Odio las alergias de ansiedad.

Ya entiendo muchas cosas.

Ahora comprendo mi locura por el color amarillo (o ambarinos en su defecto):

nací en él, crecí en él, me dibujé a mi misma en él.

En primavera, el azahar.

En verano, girasoles.

Con 5 años, un cuadro de papá

que siempre me empeñaba en pintar yo

o ayudarlo a él. Lleno de girasoles.

El ángel azul que nació de una mancha.

Ambarino.

Las naranjas (agrías). Más ambarinas aún.

El sol.Y la sombra que por él se crea cuando ando por la calle.

Las luces desde el balcón. Aunque oscuras.

Van Gogh y su locura, los primeros cuadros que llamaron mi atención.

La luna cuando hace mucha calor.

Mi habitación. Una de ellas.

Las gerberas amarillas que tanto le gustan a mamá

y las clavellinas también amarillas que de vez en cuando tiene en casa.

La mitad de mis camisetas y de mis vestidos.

El 50% del sofá de mis primeros años fuera.

La palabra. Con todas sus sílabas.

Amarillo, ambarino. Como los ojos de un gato negro del que me enamoré en Usagre.

Se me olvidaban: las granadas. Con su corazón rojo.

(Pensamientos volviendo de casa.El autobús da para muchos cuando necesitas evadirte).