Amaral...

A los 15 supe toda la verdad,que yo nací para volar.

A los 18 éramos extraños,dos pibes locos de par en par.

Ahora viene la fiebre de los 20 años, romper con todo.Balancearme por los tejado.

Nunca fui la dulce niña de tus ojos ni la mejor barca del mar,

nunca de nadie,dueña de todo,

de lo imposible,de lo irreal.

La melancolía es un licor bien caro,

no te has dado cuenta y ya te ha emborrachado.

Se van las últimas luces y acaba la función.

Pero a pesar de todo,sigo aquí.

El escapismo es un arte.

Necesito un escondite.

Donde volverme pequeña e insignificante,

donde nada me preocupe y no existan los fantasmas,

donde no existan los interrogantes.

Necesito una guarida.

Para llorar y reír sin preocuparme,

para saborear un beso,

para no tener miedo a equivocarme.

Necesito un refugio.

Con un cielo estrellado de estrellas,

con noches de arte,

con una melodía de guitarra sombría,

con unas manos que me marquen un avance,

con una mirada que me invite a soñar.

Necesito un barco pirata,

una maleta llena de trastos y una brújula

que me saque del océano de dudas,

me lleve a un mar para buscadores de deseos

donde yo tenga el mando del timón y

un barril lleno de ron.

Y que llamen al olvido por radar.

Que le digan que estoy lejos.

Que no vuelvo a por él.

Crónicas...de una muerte no anunciada.

Estaba yo paseando,tocando madera de árboles,

mirando que no cayese ni un copo de nieve,

andando lento;a veces paraba.

Me ardía la yugular de notas.

Me cortaba la cabeza el filo del papel.

Roja y encendida,

verde en las manos.Gris por dentro.

Acompasada por palabras, críticas, versos.

¿Cuántas horas me quedan?¿Seis,ocho,doce?

¿Una vida entera?

La decadencia no está prohibida

en la mente,

así que cuéntame antes

una historia para no dormir,

para escribir un libro o

buscar el verdadero autor de los hechos.

Y hazme un epitafio con los labios.

Verde-azul...

Solía decirte que tus ojos

jugaban con los míos,

disfrazándose de azul o verde;

según su antojo,

me hacían ver luces, sombras, siluetas.

Según la luna, azul y luego verde;

según el sol, verde, y luego azul;

según la oscuridad, luz. Sólo luz.

Los verdes jugaban conmigo

a un beso fugaz

si tu mano o la mía

apretaba los dedos del otro;

en mitad de la avenida, a oscuras,

mientras que las hojas crujían,

muertas, bajo nuestros pies.

Jugaban a conversaciones sin sentido

y pasiones encendidas en portales de la luna.

Los azules, escupían verdades;

preciosas o crueles, no importaba;

quedaba todo descubierto

como el cielo azul,

ese azul de tus ojos

que jugaba a convertirse en verde.

¿Azul?¿Verde?,¿Verde?¿Azul?

Daba igual.

Eras el mismo, yo la misma,

y tus ojos, tan tuyos de ti,

eran (en sólo un instante)

míos al anochecer.

Buenos días...

No se si existe despertar más eterno que el causado por el vuelo de una abeja que juega a alborotar el dulce sabor del sueño que, como miel; se deshace en los labios sin palabras, labios cálidos que reposan en mi nuca y alborotan a las abejas con el beso de buenos días (esos besos soñolientos justo detrás de la oreja y encima de mi pelo). Esos besos que tú sabes darme de manera tan callada, como un gato en un alféizar, sin ruido ninguno; porque las abejas se pondrían celosas de que me despertaras sin el néctar de la miel de ese mundo onírico y perfecto que ambos soñamos y no nos atrevemos a vivir por nuestras cabezas llenas de desidia, hastío o indiferencia.

Rozas mis pies con los tuyos y me encojo como una tortuga en su caparazón de plumas y cosquillas que me atraviesan las piernas hasta llegar al pecho y hacerme soltar un suspiro lánguido, pues caigo en la cuenta de que los rayos de sol rompen el sueño y son la vereda por donde las abejas se pasean juguetonas con aire de primavera aún siendo invierno. Me regalan al anhelo de olor de azahar que antaño invadía cada recoveco de mi cama, de mi cuerpo y de mi ser; y dejas caer, con miedo a despertarme de repente; tu mano en mi mano sobre mi cadera, jugando tus dedos al escondite con los míos que comienzan a salir del aturdimiento. Un sueño distinto que dormimos juntos y callamos por miedo.

Y mi voz y mis ojos se desperezan intentando que no se alejen las abejas que ya vuelan cerca de la ventana, fundidas con los rayos del alba.

¿Un café?Que los sueños duran sólo una noche, pero el despertar...el despertar dura toda una vida.

Es personal...

A los finales

los despido,

los echo,los olvido.

A la locura

la saludo,

la crío, la llevo conmigo.

Hay días pobres, días ricos,

hay días locos,

o simplemente;no hay días.

Digo adiós aunque me duela

y llore por ti,

Por los finales,

Por la locura,

Por los días,…

Por lo esencial.

La única opción es tragarse el miedo...

El tiempo.

Ese gran jugador de póquer que juega a engañarnos con los ases de la vida.

El que nos incita a jugar con nuestros hilos de marionetas desgreñadas y títeres hechos a retales;

en este gran escenario, en el preciso momento, con las palabras medidas por la parsimonia o los excesos. Sin poder elegir si lo veremos desde la platea o las bambalinas; o a veces,que estemos en el mismo centro.

Pero no vale revelarse. Gritar, clamar no vale. Ni el silencio.

Fingir indiferencia es sólo una manera de desaparecer, y quejarse sería inútil.

Nada remedia nada.

Hemos perdido un brazo; con el otro aprenderemos a escribir de nuevo, a acariciar de nuevo, a comer más despacio y con desgana. Pero el brazo perdido no nos será devuelto.

No vale rebelarse ni callar. Hay que aprender la vida de otra forma, de otra forma la muerte y la alegría.

Irremediablemente, respirar. Así que sácate la idea de libertad del corazón, es lo mejor que puedes hacer.

Sin cimientos fuertes,la estructura cae...

Aquí el único culpable es Cupido,su arco,sus flechas y su poco tino.
Que poquito nos queda,ni sonrisas mañaneras.
Que poco arte.Que poco amarte.
Que poco de primaveras venideras.
Y ya no me sobran las velas.

Quizá un par de penas.Quizá noches despierta, o llegar a casa medio entera.

Ni tú ni yo hemos sabido jugar,todo funciona mal.Una historia que pudimos tener y nunca tuvimos.

Pero un rayo de tu sol me ha alumbrado el camino,un destino mejor.

Aunque mi deseo mejor, sea abrazarme contigo,si quieres tú,si quisiera yo...

aunque nunca es tarde,siempre hay tiempo para querer.

Los finales de princesa nunca fueron para la bruja loca,

y tengo que desengancharme de los besos de tu boca.

Y aunque hay cosas que aún no comprendo,

y pudiera regalarte lo que tengo, pedirte lo que no consigo

y disfrutando cada instante; darte mi tiempo lento,

si tuviera decir que es, tú eres eso: la vida...no,las vías.

Mi camino largo y estrecho con costillas de madera.

Por tí y por mi,amiga.

Comienza la cuenta atrás. No llega tarde el 27, los impares son de fiar; los pares siempre se dividen en dos y acaban por volver a empezar, pero siempre es tarde para ellos. En los juegos matemáticos que sostienen la vida no son de confianza, juegan a dobles y parejas. El primer andén siempre fue mejor que el segundo para las despedidas, el ángulo es más claro y el punto de vista no es tan oscuro. Las siete de la mañana es la mejor hora para conformarse con un beso y nada más. Enero suena y sabe mejor que diciembre, y la vuelta a las tres y media es mucho más expectante. Nueve suspiros. Ocho...siete... seis...cinco...cuatro...tres...dos...uno. Vamos a mojarnos los labios.
Vuelvo el día siete, en el quinto día de la semana. Voy a llegar con mi maleta llena de trastos y mi cuaderno lleno de cuentos, y trece poemas de cuando cumplí quince años. Los diecinueve son tan intensos que a los veintiuno cumpliré mi sueño, tres semanas lejos.
¿Ves? Siempre son de fiar mis apuestas a impar.

Buenos propósitos

Que curioso es el ser humano. Nace sin pedirlo, vive y a veces ni sabe como; y muere sin quererlo.

Vivamos pues. Vivamos cada momento, este presente que nos espera, vivamos al máximo. El pasado es irremediable, irrepetible e imborrable; y el mayor atributo divino es el olvido.Si no alcanzamos a purificar nuestra memoria, los recuerdos bloquearán cada beso al viento del aire, al aire del viento. Cada instante.

No momifiquemos situaciones, fotogramas, frases hechas, imágenes deformadas, heridas, historias más soñadas que reales, sueños secos y afectos congelados. No son más que una cárcel mental de un pasado inmejorable, pues no puede ser corregido. Hay que inaugurar el presente con lo mejor de nosotros ahora.

Vivamos porque tenemos que vivir, no para mañana ni para el otro, no podemos pensar en lo que aún no existe. Vivamos transformándonos cada día de orugas a mariposas. Vivamos en nuestra piel cada día, en cada momento que el presente llame a nuestra puerta y percibamos la libertad del viento. Que sí, que podemos ser como él.

El pasado no está ni vendrá a salvarnos y si nos aferramos al futuro que sea para tener ganas de vivir este presente. Todo es real.

Y hagamos este presente, tan real y maravilloso como el sueño que todos merecemos.

Feliz Año 2011.

Y recordad, somos más auténticos cuánto más nos parecemos a lo que hemos soñado de nosotros mismos.