Antonio Colinas.

Precisamente ahora que no sé qué decir,
que no sé que decirte,
quiero ponerte aquí,
al lado de los días de la isla,
al lado de estas páginas
que escribí con la luz.

Aquí quiero dejar, sencillamente,
unas pocas palabras circundando tu nombre,
envolviendo tu nombre
y tu luz
con la luz.

Una mujer y un hombre arden en su silencio.
¿Qué hacemos tú y yo
aquí, en esta penumbra?

El Vals lento de las Tortugas, K.Pencol.

"-Cuándo sea mayor seré directora de cine.Haré una versión de los Miserables.

-Pero¿qué te pasa con los Miserables de un tiempo a esta parte?

-Me parece una maravilla. Cosette me hace llorar con su cubo y su muñeca...y después vive una hermosa historia de amor con Marius y todo termina bien. Ya no tiene nunca más agujeros en el corazón.

¿Y qué se hace cuando el amor cava un agujero en el corazón, un agujero tan grande que parece de obús, tan grande que se podría ver el cielo a través?Me preguntaba de camino a la cita, con el miedo de que él se alejase con las manos en los bolsillos si decía todo lo que sentía.¿Una mujer enamorada es forzosamente una mujer inquieta,dolorida?

Me detuve y le miré antes de abordarle. Por desgracia,no se tomarme el amor a la ligera. Me gustaría echarme al cuello de aquel a quien amo, pero tengo tanto miedo de asustarle que ofrezco la cara humildemente para recibir su beso. Me convierto en la enamorada que él quiere que sea. Me enciendo a distancia, me controlo en cuanto se acerca. Usted no sabe nada de eso, se cree que soy un ratoncito temeroso; pero si apoyara su mano sobre el amor que hierve dentro de mí, le produciría quemaduras de tercer grado.

Pero ese no era mi papel en esta historia."

El silencio.

Me he hecho amiga del silencio. Del no decir nada cuando no hay nada que decir por rellenar el tiempo, de no decir nada cuando hay algo que decir por no desmerecer al silencio. Llenar el cenicero del alma con millones de segundos sin sonidos y dejar atrapadas las palabras en una boca que no quiere ser verdugo.

Se ha hecho mi compañero. Es gigante y no pequeño, duerme tranquilo, se estremece y gime sin decir nada. Me agarra la garganta para no tirarme al vacío impulsivo de las erratas. Se sitúa en la frontera de la ventana de mis pensamientos, en el norte de mis emociones, en el sur de mis dudas, en el este de un "no", en el oeste de un "si". En un centro que sella mis labios.

Guardo el silencio. No digo que no soy la misma, que hay historia infelices, que hay errores que no se arreglan con canciones de amores,que en mitad de una cama prometer no cuesta nada,que cortemos las raíces,que el pasado ya pasó,que quiero casarme contigo en las Vegas. Que no hay finales felices, y que este cuento se acabó.

Hay ocasiones en la vida, que es más sano escribir en compañía de este silencio. Y no estropear el tiempo con errores, con palabras que no quieres decir o que duelen decirlas. El silencio es un guerrero de la propia integridad, ocultando nuestras grandes verdades para no hacer que gire el mundo; pues el silencio es el único que puede parar el tiempo en el momento que necesitamos.

Y así, el silencio se hace estupefaciente que me hace no decir nada. Y para en un golpe sordo mi tiempo.

Juego de niños.

Cuatro años atrás, una niña que quería ser grande, un regalo de alguien especial: un yo-yo de madera con un cara de rana. Un juego, risas, carcajadas. Inocencia.

La cuerda de la vida en tu mano.En la mía ahora.

Ayer cumplí otra vez dieciséis pues ahora no quiero a crecer. Cuatro años después del yo-yo.

Y por mucho que lo niegue, he crecido en todos los aspectos. Otra sonrisa, otra mirada. Otra persona especial y un yo-yo de madera con espiral. La cuerda vuelve a mis dedos. Y el juego, y la risa y la carcajada. Y la inocencia...

Arriba,abajo,arriba,...abajo,rozando los dedos,para.
Gira,gira,gira,gira...para en seco.
La vida es como un yo-yo: el verdadero control está en nuestras manos.

Y yo ya tengo cogido bien fuerte el mío.

10 días.

5 acordes para respirar,
MIs raíces,
SIlencios de azahar;
LA rutina de siempre,
DOnde sostengo mi yo menor que
SIempre me llena el alma.
5 versos para recordar,
y la luna lunera se murió de envidia,
que vuelven los sueños y salen las estrellitas;
que llamen por radar al olvido,
que le digan que estoy lejos;
que no voy a volver a por él.
10 besos. 10 deseos. 10 cigarrillos.10 pares de abrazos. 10 suspiros. 10 pasos.10 días de buena suerte. 10 horas durmiendo.10 minutos recordando. 10 segundos de mí misma.

Respirar lo malo de nosotros,que lo peor lo guardo para mí.

Vivimos porque nos toca vivir, es la única ley que nos imponen al estar en este mundo. Si nos limpiamos de banalidades, moral y principios; da igual los qué, cuándo, cómo, dónde y porqués mientras que en cada segundo, con los ojos abiertos o cerrados; una bocanada de aire nos haga mecernos en los brazos de la vida. Da igual que estemos presos de prejuicios, penas, alegrías, deberes, dudas, proyectos o versos… respirar es lo verdaderamente importante.

Pero somos muy complejos, no nos conformamos con una opción, por suerte o por desgracia, todos necesitamos avanzar de algún modo, de llenarnos y atarnos a algo más que el aire que nos abraza y nos duerme cada noche. Puede quedar el consuelo de andar sólo, llenar el alma de hastío o indiferencia en tiempos propicios al odio; sin embargo, volvemos a respirar, a llenarnos de ese nada o de ese todo que nos simplifica a ser un número infinito de almas que buscan en el camino motivos para seguir avanzando.

He ahí la complejidad; ese número infinito que nos persigue, nos atosiga… nos rodea. Ese número infinito que nos enseña a aprender y aprende a enseñarnos. Y así, paso a paso, vamos haciendo el camino, sin saber con cuál de entre esas almas nos cruzaremos…

Inventiva escultórica.

No te he dejado sal para curar las heridas.Ni aguja ni hilo para coser cicatrices.

Vamos a volvernos de porcelana,

que nos dejen encima de la mesa que va a caer

y nos reinventamos en una sola pieza.

Colección Desfigurines, Justin Novak.

Reglas del juego.

Al igual que en el ajedrez,en la vida hay reglas.

Sólo consiste en dejar en pelotas al rey,
y follarse a la reina.

J'adoube.

Yo también se jugarme la boca.

Quiero que me raptes.

Que me ates a tu cuerpo,que me muerdas,que me tires al suelo.
Que se me enrrede el pelo,que me duerma en tu hombro.
Que me escondas mis poemas,

hagas que me vista para sentarnos(en cualquier sitio)

a hablar de las cosas que no son importantes

porque de lo importante no tenemos que hablar.

Que nuestros cuerpos encajen igual

que dos piezas de tetris lanzadas al azar.

Y si tengo el día tonto (cualquier motivo puede ser válido)

que me agarres fuerte las manos,

tires de mi cuerpo hacia ti

y me calles con un beso.

Que me tires por la ventana.

Que no aguantes mis manías.

Que me provoques. Que yo te provoque a ti...

"-Quieta ahí.Tus labios o la vida.

-Yo no quiero morir. Quiero que tú me mates."

Con puerta de entrada o salida.

Días con la necesidad de salir corriendo si te miro a los ojos.

(La pared en medio).

Días que me perdería corriendo en ellos.

(La pared otra vez).

Un corazón, dobles sentimientos.

(En el umbral de la pared te lo dejo).

Abril.

Canciones que dicen algo parecido a lo que venimos pensando...

-De momento, abril. (La Bien Querida).

Homenajes a mí misma.

Una tarde entera cocinando para mí.

Cenar bajo las estrellas desde mi mirador particular.

Chocolate.

Tabaco.

Aretha Franklin de banda sonora.

El aire fresco.

El olor a primavera.

No tener prisa.

Ponerme mi vestido preferido.

Mirarme al espejo y reconocerme.

Tirarme en el suelo con un buen libro.

Sentirme bien.

Adelante.

"Enseñarás a volar,
pero no volarán tu vuelo.
Enseñarás a soñar,
pero no soñarán tu sueño.
Enseñarás a vivir,
pero no vivirán tu vida.
Sin embargo…
en cada vuelo,
en cada vida,
en cada sueño,
perdurará siempre la huella
del camino enseñado."

La vida...no, la vía. Mi largo y estrecho camino con costillas de madera.

Sobrexistiendo.

¿Quién eres tú?

Esta no soy yo.

Esta que no mira con cariño la primavera ni sonrie cuando mira la luna.

La que no habla,la que no avanza. La que no quiere seguir, la que sólo piensa en huir.

Esta no soy yo.

Un invierno constante, una lluvia incesante.

Unos ojos cargados de desamparo.

Un estar sola conmigo a cada minuto.

Este no amar. Esta frialdad.

Una mariposa sin alas. Una luciérnaga sin luz.

Esta no soy yo.

Olvidando las maletas que están debajo de la cama.

Olvidando sueños, promesas,destrozos y arrepentimientos.

Olvidando lo que soy,lo que espero de mi, lo que no quiero.

Olvidándome de los demás. Olvidandome de mí misma.

Esta no soy yo.Pero no lo volveré a ser más.

Síntomas.

Todo gris.

Silencios más que corcheas.

Encerrarme. No mirar por la ventana.

Un pentagrama lleno de cruces que se caen

por el precipicio de la página en blanco.

Una bomba nuclear.

Un simple elemento inestable.

Lo siento.

Puedo crucificarme a mí misma

con sólo una frase.

Puedo hacerme un enrredo con todos mis miembros

y hacer como que desaparezco;

será que es mi mente la cárcel de mi cuerpo

y mi cuerpo, la de mi alma.

Puedo ser una mentira piadosa,

un terrón de azúcar congelado,

unas manos que no quieren acariciar,

una boca que no quiere besar,

un ser que sólo ansia llorar.

Y volver mis sentimientos tan inalcanzables

como los pájaros que vuelan en los días de lluvia.

Nunca había estado tan lejana.

Nunca,tan en el límite. Tan en silencio.

Quizá tú, aunque creo que yo más.

Lo siento. Vamos a dar un paseo,

y si encontramos un puente,

que vuelvan los sueños y salgan las estrellitas.