Versos inmigrantes del viento.

¿Qué es un poema sino un conjunto de palabras que forman una melodía en el alma?

Ser un poema de invierno,sería como una tarde de chimenea,café caliente y buena conversación.Una jugada de las cartas quizá también le darían sentido. Sería un poema blanco, de nieve.

Tampoco me importaría ser un poema de primavera, lleno de color y alegría, con melodías dulces como el azahar que inunda calles,un poema donde los niños juegan a enamorase y donde los versos, suenan como el zumbar de la abejas, calmado y preciso.

Y un poema de verano, sería marcar con vocablos el sueño de una noche junto al mar, las olas frescas que inundan los surcos que dejan los pies en la arena. Sería un poema pegajoso como el calor cuando inunda calles en la siesta, un poema lento.

Sin embargo, me gustaría ser un pequeño poema de otoño. Caer fulminada en una mirada precisa, en una sonrisa correcta. Y quisiera ser ese poema para saber que eres tú quien me está mirando lleno de incertidumbre. Tendida en tus manos, oculta en tu mente, saboreada por tus labios. Ser una razón para pensar en tu larga existencia. Ser un recuerdo marcado por palabras bellas.

Quisiera ser ese poema para que a veces, me garabatearas en una hoja en blanco, y sentir que soy un conjunto de palabras correctas. Ser ese poema que siempre se lee los días de tristeza, los días en los que las nubes asaltan tu ventana y te dejan escondido bajo las sábanas.

Si...un pequeño poema. Sentirme llena de palabras hermosas que dan sentido a un pensamiento, a un sentimiento, a una vida.

Sólo quisiera ser un pequeño poema de otoño para que te estuviera dedicado a tí. Así, sin más, sólo porque existes. Me gustaría qe amases a ese pequeño poema...porque me estarías amando a mí.

Y el lápiz en el papel, marcaría mi sangre como ese poema de otoño...si, está decidido; seré siempre el pequeño poema de otoño que abrazaba el cielo.